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Espera

2011-06-08T20:14:00.000-07:00

Secuestró una nube del cielo,
y le buscó asilo en su pecho.
Quizá su propio ego fue un siniestro de lo eterno,
del amor que juró y que volvería a hacerlo.
Detrás de su espalda se derramaron las penas,
y rodearon de sangre su aura.
Las fragancias de su pecho se contaminaron de recuerdos,
de algo que él no quiso ver.
Desbordaron el silencio
y todo de a poco fue cambiando de lugar,
para volver a hacer de eso el futuro perfecto,
para volver la nube a su lugar.

Trastorno indocumentado

2011-02-22T19:20:00.000-08:00

Las instituciones se derrumbaron. Su aura se desvaneció, refugiándose en la nada misma, en la modernidad del sexo. La distancia se volvió en un principio el propio flagelo. Nada se pudo desordenar para acabar en ramos de soles.

Lo infinito terminó en el infierno, se tocó fondo y la desigualdad de sentimientos fueron desfigurando las presencias ajenas. Cada uno tenía una perspectiva que nada podía hacer reaccionar al otro. Ni el olvido ni el perdón funcionarían en dos segundos de desamor.

Amormal

2011-02-22T19:12:00.001-08:00

Con la desgracia como bandera se puso a andar. Quizá poco había aprendido de la esperanza mientras acobijaba recompensas en el anden, y procuraba vivir del derrame espiritual.

La ignorancia también la llevó al conflicto, a inmolar los sentimientos y transformar su aura en una parte ajena al mundo real, para desmantelarse en la sufragio de las vanidades.

Todo lo anormal, ahora formaba parte de su propia religión, de verdades sostenibles en el tiempo. Robó hasta su historia, su amor por las cosas, el arte, y se convirtió en un eslabón del odio. Escuchó lo que él quiso, leyó lo que él quiso, y ahora era prófuga sin pasado. Quienes antes adoptaron su caminar como una compañía, prefirieron olvidarla y dejarla pasar, como un simple error del amor.

Así, la daga caliente fue quemando las heridas que se habían provocado, y cuando todo al fin era calma, llegó el olvido para apoderarse de los sueños, de la luz y del futuro lejos de su espanto.

(sin nombre 4)

2010-10-24T18:56:00.001-07:00

Era un simple silencio. Quizás un par de días atrás, eso no le complicaba las razones para evitar ser visto.

Ahora estaba detrás de una vidriera. Se sentía indiferente, estúpido y hasta incomprendido. Las malas palabras ya eran parte de su propio conocimiento. El tiempo era parte de la espera propuesta.

Cada tanto se maltrataba, seguía la condena, esperando alguna señal que mantenga el amor.
Le perteneció durante noches enteras, de poco sueño y muchas letras desordenadas.

Las mañanas lo llenaban de sol, para llegar vivo a la noche, y volver a empezar.

(sin nombre 3)

2010-10-19T21:00:00.000-07:00

Pasó su mano por su espalda, y el amor y la compasión se fundieron. Quizás era más fácil permanecer ciego al mar, aunque su boca sólo se llenara de espinas por las noches.

La tolerancia era eterna, y en ciclos de egoísmos, su mente recaía en algo que antes era inútil remover.

Aún no entendía si su duda se merecía al encierro o al diluvio de promesas. Nada parecía conquistarla. Era más fuerte que ella.

A la espera de que rompa el silencio, la sal abandonó su cuerpo. Aún húmedo en sus pensamientos, se echó a andar, detrás de su sombra.

Él no sabía más del mundo, sólo las aguas le calmaban el cerebro, que en la oscuridad despertaba para describirse a sí mismo.

(sin nombre 2)

2010-10-15T08:00:00.000-07:00

A cada paso, veía su rostro alegre en el espejo. Se dividía en dos, y se soñaba limpiando las almas que tanto lo habían hostigado.

Llegó el sábado y fue libre, aunque pasaron los días y volvió a sentir la angustia por no pertenecerle al mar. Con la sensación de ser un juego más, escribió versos en su vientre para volver a conquistarla. Nada funcionaba en el contexto y sus labios comenzaron a disolver el pasado.

Tres golpes irrumpieron su vida, y la nada volvió a ser parte de sus encuentros. Las flores se secaron debajo de sus cuerpos, lastimados por el deseo. Sin límites de dios, sólo se ofrecieron sus almas, ahorrando las palabras para ellos.

(sin nombre)

2010-10-15T07:55:00.000-07:00

Esquivó su consciencia, mientras bailaba tangos con su recuerdo. Nada le parecía tan real como ella, a quien poco había visto. Se conocieron un verano, quizá los dos esperando la próxima estación, aburridos ya del calor y el asfalto.

Atis era aún sensible a los poemas mal recitados, su corta edad no le dejaba distinguir siquiera la anestesia de su despecho.

El no le parecía un gran hombre, sin embargo bajo su piel las lágrimas acumuladas abandonaban la sal y la oscuridad. En tanto él, dedicaba sus lunas a describir su mejilla, entre el humo de cigarrillos sin terminar.

Con el absurdo frío, sus labios, más femeninos que nunca, prefirieron esquivar el simple balbuceo, y entre promesas de desamor fue fiel a su espina que ocultaba bajo su ropa.

No quiso dejarlo escapar desde su primer llanto empapado de alcohol, del cual sólo el rencor pudo hacerle eco.

Se adueñó del mundo, y mientras todos se preocupaban por su mirada, las heridas ajenas no la conquistaron, y el amor se detuvo en la nada, bajo la soledad y su universalidad.

Cuerdo deceso

2010-10-01T12:05:00.000-07:00

La historia pintó de suerte aquel macabro contexto. Ignorando la situación brindó asilo a las penas que pretendían esquivar su rostro en la oscuridad.

Cada tanto las asperezas del cerebro se desfiguraban con el humo. No tenía a nadie entre sus brazos, y la distancia fue una cuestión de costumbres.

El mar volvió a tapar su cuerpo de espuma. Jugaban a ser serios por la noche, aunque con el sol sólo eran huérfanos de amor.

Se deshizo la sonrisa, así como el arte deshizo su supuesto imperio sentimental.

El frío se alejaba, y la nada resurgió en su alma, cantando al suelo y a su futuro, con plegarias sin rima, mojadas por la sal.

Ese manicomio irreal

2010-08-11T21:09:00.000-07:00

Quizá allí, allí donde los consejos son meros balbuceos, quizá allí nació su esperanza. No sentía desprecio por las relaciones pasadas, aunque no sabía aún cómo hacer para no castigarse a sí mismo.

Era menor de edad, y con la barba apenas crecida se echó a andar. Poca gente lo conocía por su nombre en esa ciudad, y muchos menos por lo que soñaba. Reservaba cada uno de los silencios a entrelazar las frases más bellas. Todavía no sabía de su impregnación y la eternidad que provocaban en la memoria.

Llegó al pueblo vecino con dos manzanas, una como almuerzo y la otra aún sin fecha de vencimiento. Quizá este niño merecía más que una familia enredada en la alfombra. El ardor que la vida le generaba, aún curaba la liturgia. Su imposibilidad de reacción a lo ajeno dificultaba su integración. Ante la duda prefería bajar la mirada. Su destreza se encontraba en la locura que pocos se animaban a descifrar.

Por las noches era cuando el humo del cigarrillo dibujaba su aura. En una hoguera se desvinculaba con la realidad y le lloraba a su amiga, a su puta de la esquina que por un par de monedas sólo se sentaba al borde de la cama para verlo aullar su querer.

Ella se apresaba cada día más de él. Aunque sólo su pasado la conocía como él la soñaba, sólo él resguardaba su rencor, y manchaba las mañanas de sus aromas.

Detrás del sol

2010-07-10T23:54:00.000-07:00

Entró al bar y ya no tenía nombre. Lo habían olvidado tantas mujeres como tuvo, por lo que él también decidió olvidarse por un tiempo. Al preguntarle cómo se llamaba, no supo qué decir, a lo que alguien detrás de la barra aseguró que tenía cara de Esteban, quizá como el marinero muerto de García. Sin nada que decir, decidió adueñarse de él.

Tomó sólo un par de tragos, y prefirió dejar algunas monedas para la noche siguiente, cuando ya sepan de él. A veces se imaginaba ingenuo ante las miradas ajenas, por lo que esta vez, en este nuevo lugar, se sentó a escuchar las andanzas de personas desconocidas. Poco le importaba lo que hablaban, sólo poder encontrarle a Esteban algún lugar de fragancias ajenas a su pasado. Al principio le fue fácil. Roberto fue el primero en sentarse a compartir un trago, y sólo le habló de barcos, puertos y putas.
Lo escuchaba, aunque de vez en cuando emitía algún sonido para que la conversación fluyera y él pudiera seguir emborrachándose.

Solía dejarse llevar por el canto de los pájaros, ahogando cada mañana de malestar en un susurro de eternidad. Había gastado sus posibilidades de liberarse de sí mismo, y ahora su cerebro generaba fricciones y repulsión a su cotidianeidad. Esteban núnca había sido marinero como imaginaron en el bar. Sí un exagerado y capaz de malinterpretar todo a su alrededor. Por eso, el aire contaminado alcohol y tabaco era el único recurso posible, por lo que Estaban prefirió abandonar su flujo y acomodar cada noche las cenizas de cigarrillo debajo de la ventana.

En el bar era uno más, jugando al billar o sólo bebiendo como el resto. Pasaron las semanas, y pensó por primera vez quién era en realidad. Y en realidad era Esteban. Sus amoríos y desgracias fueron abandonados en el mar de donde vino, lejos de la sal de aquella ciudad monocromática.

Por un momento se sintió escribiendo su propia liturgia, entre la modernidad del sol y sus nuevas necesidades. No sabía cómo pero cada noche tenía en su bolsillo dinero para pagarse su lugar en el bar, para inventar luego aventuras de barcos, puertos y putas.

Marmol y piedad

2010-06-06T18:00:00.000-07:00

Sólo tuvo un perdón para aquella causa perdida. Prefirió silenciar sus labios, antes de ver cómo se derriten sus rostros. Nada quizá más inhumano, que él mismo, aquel que alguna vez tejió versos, ahora sólo podía pedir amnesia a su espejo.

Incomoda sensación de haber perdido, de haber matado su angustia. Y ni el olvido ni la pena llegarían a destino, lejos del mar, a orillas de su entierro. Sólo pudo ver correr su sangre, descompuesta por el estupor ajeno. Ella se inclinó para tomar un último cigarrillo de la caja preguntando antes si alguien quería.

Luego, se acercó y le pegó sin emitir siquiera alguna palabra. Allí entendieron que todo terminaba, que la pelea era justa, al igual que su razón.

El tomó aire y partió, a la nada misma, donde los besos no dan consejos.

Tardes de años

2010-05-27T13:52:00.000-07:00

- Cerrame la puerta -dijo.

Quedaban sólo ellos dos en la casa, silenciosa y con resacas de una discusión. Afuera aún brillaba el sol y quedaba tiempo para pensar qué hacer. Mientras hervía su pava, el timbre sonó dos veces seguidas.

- Hola, ¿José está?

José soñaba aún con jugar al fútbol, quizá la popularidad le daba más satisfacciones que el propio mérito deportivo. Sin embargo nada de eso sería. Su crecimiento se vinculaba al constante uso de la metáfora escrita. Escribiría más de lo que leería, ocultando a cada paso una frase sin sentido. La amistad llegaría tarde, acompañada por el desgaste de sus labios, llenos de miseria y vidrio. Sus llantos seguirían por largo tiempo a la nada, a las musas infantiles. Odiaba y odiaría las mañanas, ese lapso donde prometería no volver a fumar, a tomar y tratar sin éxito de borrar lo escrito la noche anterior.

No sería futbolista, pero sí un anónimo enamorado del egoísmo ajeno. Contraería familia a corta edad, sin trabajo y bajo la furiosa mirada familiar, quien procuraba estimular sus fracasos.
Todavía era débil, y el amor no llegaría, y aún así terminaría por no esperarlo, abandonando su cuerpo a la compañía momentánea, sin grandes requisitos más que un te quiero para ir a dormir. José buscaría brillar a lo largo de su vida, a pesar de fomentar su encierro a través de la palabra. Sin embargo, nada ni nadie sabía aún de él.

- Sí, pero está en penitencia. Hoy no va poder salir a jugar – contestó su madre.

Julian Cebreiro|| RAYADO ||

2009-09-28T16:17:00.001-07:00

Quizá poco importa para muchos, aún así para mí. Sin embargo tengo una caja en mi habitación llena de hojas escritas por mí, bajo distintos contextos, situaciones, sentimientos y mundo.
Espero poder compartir con cada uno el agradecimiento de RAYADO

...

2009-08-10T18:22:00.000-07:00

Me bastaron pocos minutos para que mis sentidos empezaran a reconfortarse con mirar la lejanía. Muertos por la razón, en camas opuestas ninguno de los dos tenía algún valor. La unicidad se había generado y ahora, partes de un beso, las palabras eran sólo alivios de amor. Cada uno de los colores buscaban alguna respuesta en su respiración, rápida y amarga por la intangibilidad que la negación distribuye en los cuerpos de su pasado. Crucé el frío, y mientras afrontaba la música, cada sudor era parte de ella, quien poco sabía de mi cuerpo. Las horas se hicieron eternas y cada una de las palabras hacía que su imagen acariciara mis piernas inmóviles.

El entorno cómplice a mis promesas disminuyó las posibilidades de que caiga en pesadillas. Pero la noche pronto acabaría y nada podía hacer para ahuyentar su desconsuelo. Tardé en dormir, en poder volver sonreír en sueños. Todo se desequilibró y volví a pensarla. Mi cuerpo me era incomodo, y comencé a llover en mensajes. Cada rincón trataba de estimular su ausencia, aunque la causalidad de la situación provocaba mi propio desalojo.

Necesitaba de sus fragancias, de sus miradas. Había aguardado durante días por sus respuestas, y ahora cuando ni las letras ni los escritos son fugaces, aguardaba sus caricias bajo la constante melodía.

Pacto del mar

2009-05-11T19:18:00.000-07:00

Se acerca un año más de reflexión y desuso. Quizá, había hablado menos de lo normal, aunque los papeles seguían generando inquietud.

La distancia esta vez, y por primera ocasión, había llegado por elección propia. Sin embargo, la soledad de quienes no miran a los ojos, ahora era más propia que nunca.

Sabía cuántos besos había regalado, y cuántos había abandonado en la sal de los labios. Todo seguía sucediendo sin importar qué pensara el resto de él. Las montañas ahora se perdían al otro lado del mundo, y ese basto océano era cada vez más cerrado a sus necesidades.

Cada mañana, esperando ese nuevo año, era el mismo que lloraba su vida, el mismo que sonreía la nada.

El instante en el silencio incomodaba sus letras en prosas huecas. El amor y la definición imperfecta de la irracionalidad de los cuerpos, la ahora virtualidad de sus pésames, eran sólo suyas.

Se acercaba una fecha, y él aún seguía escribiéndose. La conexión del pasado era cruel, y la vista intrusa se convertía en una daga sin filo.

El sentimiento propio fue tal vez lo que lo llevó a seguir siendo uno más, uno más que cada mañana se olvida de él mismo mientras mira la taza de café, luego de que su cama devorara sus sueños.

La flor de una mañana

2009-03-10T22:54:00.001-07:00

Tuvo entre sus manos una flor, quizás no la más bella, pero su aroma la bastaba para ser feliz por unos segundos más.

Era temprano y aún no sabía qué hacer más que deleitarse en el olor. El teléfono sonó mientras terminaba de ordenar la habitación, aunque poco lo inquietó y siguió, lejos del contacto ajeno.

Javier tenía 24 años y una mochila llena de ausencias. La vida le había golpeado en determinadas ocasiones, haciendo que dude de todo y de todos, salvo de Dios a quien de niño le habló.

Ya no sabía más nada de sí mismo, sólo algunos datos que lo guiaban, los cuales le indicaban dónde había nacido y su nombre.

Esa mañana se preguntaba hasta cuándo sería feliz; hasta cuándo duraría el olor de aquella flor.

Pensaba que lo mismo sucedería con el resto de las cosas. El acostumbramiento inevitable de los sentimientos, transformaría a la descomunal alegría en un simple hecho que pronto olvidaría en lo cotidiano.

Mientras, afeitaba su barba para reintegrarse al mundo. A pesar de todo, aquellas charlas consigo mismo eran propias de los lunes por la mañana, que continuarían hasta llegar a su trabajo, en el ruido del colectivo y detrás de las faldas que sus ojos trataban de borrar.

El teléfono volvió a romper sus pensamientos. Luego de insistir por varios segundos, Javier respondió. Sin esbozar ningún comentario tomó su mochila, los papeles que le indicaban quién era, y fue a su trabajo. Seguía sin saber más nada de él, y aquella flor ya no le parecía tan bella ni le hacía feliz.

Vea Dios

2008-12-16T03:45:00.000-08:00

Se prometió no llorar para esa fecha. Tenía los dedos contados y las armas en su boca para poder hacerle frente a los minutos. Tuvo una canción durmiendo entre sus cuerpos, a la distancia de su epitafio desvanecido.

La misa no dejó despedidas y el olvido fue eterno entre las copas de alcohol. Habían dejado en el cielo de aquel verano nubes sin terminar. Fue siniestro su amor y sus ganas de contarle al mundo un día más. Nada lo había dejado tan abstraído como aquel sol.

Pasaron los meses y el reencuentro no iba a llegar. Su familia acomodaba las cenizas para terminar el año, y él sólo se prometía no llorar.

Para nadie sensual

2008-10-22T09:58:00.000-07:00

Le faltaban algunos años todavía para ser madre, y de la niñez sólo le quedaba la nostalgia de haberla perdido. Cuando el resto inauguraba la inocencia de nuevos pechos y peinados, ella abandonaba sus pensamientos al abismo en el que se encontraba parada. Mientras esquivaba el olor a naftalina y comida que reinaban su casa, las órdenes eran cada vez más intensas. La vieja y remota idea de renunciar al mundo genital era más real.
Las decisiones se convirtieron en constantes venganzas, perversas y maduras para su corta edad.
Había colgado de sus brazos el oro del orgullo ajeno y las miserias que la silueta humana brinda a los ojos de la naturaleza. Los corazones mojados por el odio que su Dios generó entre los acordes del abandono, fueron los que guiaron a su repentino caminar. Planeó no precisar nada más de este mundo, le bastaron un par de oídos de papel a quienes hablarle cuando la melancolía fuese tan tangible como ella.
Las excusas que enterró en su familia jamás pudieron herirla, mientras que en su cama, ella se arrodillaba sobre los espejos rotos que alguna vez tanto admiró.
Ni las horas pasaron, ni el destino quiso llegar. Quizá tampoco apresuró sus recuerdos para poder dispararse en llantos. Dejó todo, dejó su amor envuelto en papeles amarillos de garabatos.
Sus ropas comenzaron a impregnarse de olor a tabaco desde tempranas horas de la mañana. Preocupada por las manchas de sal en su mejilla, nada tuvo algún valor. Así partió buscando asilo en otros mundos, a pesar de su gusto por el sol y las lunas en la montaña.

La visita inesperada del diablo

2008-10-06T08:22:00.000-07:00

El frío sacudió las almas intactas de Mendoza. Sin embargo, pocos sabían de la adhesión que detrás de aquellas siluetas se pretendía incorporar a la realidad. El juego ya había dejado de serlo, y los labios apagaban las sombras. Había ignorado su estupor por hacer brillar su risa, cada uno de los instantes moría en sus sonidos que tanto había imaginado. La vergüenza que alguna vez rezó, ahora se disolvía en las caricias que su sudor suplicaba.

Mientras lo observaba olvidaba el alquitrán de noches de insomnio, y ahora fuera de toda máscara por fin se libraba. Sin embargo, debió resignar sus deseos, y ni los sentimientos ni el azar eran parte de la decisión que la noche inauguró. Ató sus palabras a las melodías y conjuró por última vez la espera de su abrigo.

La pantalla que antes reflejaba su sal, ahora esperaba con ansias sus manos empapadas por sus aromas. Los festejos traían miradas insoportables, sin embargo poco a poco el mundo se derritió por completo y eso bastó para morir minutos más tarde.

Juan de noche

2008-08-29T17:43:00.000-07:00

Juan se dedicaba a tratar de dibujar en palabras todas aquellas cosas que para muchos eran cotidianas. Era un mal escritor, aburrido y repetido, o por lo menos así se definía él mismo. Sin embargo, por dentro, algunas de aquellas cosas que luego de varios días volvían a caer en sus manos, terminaban por gustarle. Nunca tuvo en su mente pensarse en letras, ni mucho menos que alguien leyera las letras de su pensamiento.

“Maldigo a aquellas personas que deban emborrachar todas las noches sus penas, maldigo a todos los que en su aura buscan la tentación de dolor para racionalizar sus sentimientos de cuerpos perdidos”, se repetía y repetía camino a su casa, tratando de no olvidarla, para escribirla sobre alguna hoja. Luego, esa frase tomaría algún sentido completo, pero por el momento, Juan no se preocupaba por entenderla.

Las tardes de frío eran los momentos que él más odiaba. Solía caminar a la deriva por la calles y, en medio de la gente, trastornaba su tiempo viendo destinos ajenos, olvidando el propio. Leía y trataba de buscar algún sentido singular a esas cosas que vivían los personajes de los libros de su mesa de luz. “El amor es una montaña de estiércol, y yo soy el gallo que cacarea arriba de ella”, leyó alguna vez en un cuento. A su criterio el amor era algo con un sentido único y expansivo. El mundo era amor, las cosas lo eran y el desamor también lo era aún más. Llevaba pocos años de vida, y todavía no encontraba un rumbo. No acertaba un destino donde la felicidad fuese eterna, donde escribir fuese cotidiano y deseado, donde el mar calmara sus penas y su cuerpo.

Luego de varios cigarrillos que abandonaba sobre una vieja madera entendió la más hermosa decepción que su propia naturaleza humana podía brindarle. Acomodó todo para llorarse a si mismo y dejó huérfanos sus rencores y cenizas del pasado para ser de ahora en más alguien que nada tiene que ver con el contacto. El deseo de ser otro lo condujo a su propia fatiga emocional. Cada mañana brillaba pensándose como el ser inhóspito que nunca creció entre edificios y que nunca lloró a nadie más. Las tasas seguían sobre la mesa, cuando en eternas canciones de desamor estimulaba cada rincón de sus extremidades. Usurpó sus vísceras y pudo ver en ellas correr la nada. Mientras esperaba la luna sentado en el balcón, el recuerdo de las soberanas palabras conducía a manchar las hojas de sudor. Nada de lo entendido por dios era un azar para él. La pluma envuelta en alquitrán, pronto vería su propia labor quemarse en los ojos de Juan, que nada sabía ahora de lo que era capaz su mente.

Las llaves de la puerta, siempre frías y equidistantes a él, nunca fueron tan mal vistas. Su encierro se convirtió en un placer de ilimitados prejuicios banales que sonaron en el contestador. Amigos y familiares buscaron recompensas por verlo ver el sol, sin efectos ni disonancias, las respuestas caían al vacío generado por el propio Juan.

Ya nadie sabía de él, ya todos lo consideraban maltratado por el escepticismo de ser quien alguna vez soñó escribirse. Las agujas de su reloj se marchitaron viéndolo derramar sus lluvias al desierto. Cada punto de partida le sonreía a su propia muerte, que con ansias de estupor lo esperaba sentada en su cama, la cual nunca más visitó desde aquel invierno.

La avaricia de quien ya olvidó

2008-07-18T10:46:00.000-07:00

A escondidas de su mundo, las maravillas de sus ojos sucios fueron razón para ver luz. Durante un largo período se desalojó de todo tipo de gestos, y con un trago en la mano, miró al hombre más solo y más infeliz de aquella fiesta. A él poco le importó la incomodidad que su cuerpo generaba, y desplomado en un sillón decidió descansar por un rato, apostando todo a la nada.

Pasaron pocos minutos hasta ver debajo de su pelo dos brazos arrojándose sobre él, pidiéndole terminar con su soledad y arruinar la noche en bailes alquilados. Supo hundir aquel encuentro con viejas palabras, prolongadas por alcohol barato y las pocas ganas de sonreír. Sin embargo, con cada una de las canciones maltratadas por sus pies, sintió el deseo de dejarse llevar sin esperar respuestas positivas. Tardó, pero él se enamoró del olvido que ella generaba mientras rozaba su espalda en sus hombros.

El entorno incomodó su lengua y decidió esquivar todo el humo, para respirar afuera la agonía de su silueta. Ella jugando con su molestia, prefirió la complicidad de las miradas y siguió en su imaginación. Luego de varios intentos, él eyaculó sus promesas a su oído, para que días más tardes pudieran volver a navegar lejos, y solos.

Olvidó sus estereotipos e ideales cuando ella, en un papel, anotó su teléfono aceptando a escondidas su placer. Las edades se fundieron en su piel, y cuando el trauma de ser quien ya no piensa es sólo un elogio, ella supo esta vez mirarlo esquivar su propia mirada.

El esperó seguir rendido a las bronceadas aguas, ella sólo buscó estimular sus egos, para romperse a sí misma como objeto de deseo incapaz de amar.

A su cuerpo una isla (a C.)

2008-07-05T15:47:00.000-07:00

Debió haber corrido y dejar aquella embarcación flotar a la deriva. Eso imaginó, y con el cuerpo espigado se echó a andar llegando a orillas morenas. Su respiración estaba cada vez más agitada, mientras de a poco se desinhibía contándole su historia a la oscura arena. Pisó suelo en una nueva isla, aunque maltratada por posibles viajeros, perdidos al igual que él. Con cada sonrisa, la oleada le hacía sentir sus años, de dolor y ausencia. Calló al silencio la primera noche, y decidió no dejar nada. Sabía que ese estado de soledad terminaría con su desesperación, por lo que, cuando brilló en lunas, se despojó de prejuicios y escupió su verdad.

La isla, todavía sin nombre, no vaciló en pestañar ante los gestos improvisados del marino. La tierra fue frágil y ante cada mirada hundió su penumbra y pasado. Él sólo quiso alguien que resguardara sus secretos entre las sombras. Sin embargo, aquella figura de belleza atrapó su encanto y no le dejó fugarse en el viento.

Algunos troncos le sirvieron para flotar fuera de la rompiente, allí donde las caricias del follaje no llegan, allí donde esperó hasta abandonar la sal.

Sin bajar la guardia, e incomodo por los rayos de sol golpeando su rostro, aniquiló su afán de marinero y estalló su corazón en voces de piedad.

Bebió sus lágrimas imaginando aquella oportunidad de volver a rodar por sus pensamientos, aquel momento que sólo perduraría en formas de ilusiones, lejos de su alma.

Sin conocer siquiera sus mundos, aquel inoportuno y mojado hombre supo dividir las aguas de resignación y agonía, para caer en las siluetas de aquella playa virgen de amor.

El libro

2008-06-22T17:13:00.000-07:00

Detrás de aquel regalo no se escondía mi perfección, sino el afán de amanecer nuevamente con un te quiero. Fueron días, horas o quizás años de imaginación, esperando que aquellas hojas volvieron al lugar de donde nacieron; a la maravilla de su amor. Pero su lejanía condujo a la eterna frustración de los recuerdos. Pude haber sido pequeñas cosas antes de rozar sus labios, sin embargo, cada beso marcó las ganas de seguir estancado en su inmensidad.

La luna arrasó con mis sentimientos y cada reflexión se oscureció con el correr del tiempo. Su ausencia e ignorancia marcaron mi sudor y mi humor. Nada podía combatir contra aquel gesto. Mi pluma ahora sólo manchaba las paredes con angustia, mientras su presente tampoco auguraba mi verdad. Esta vez mis cosas se despojaron de la realidad y la mente flotó por aquel regalo. Pasé el día aguardando una respuesta para así asentar la lluvia.

Tras la aceptación de los ojos ajenos arriesgué mis deseos para conquistar el resto de su amor. El alba fue motivo de ansiedad, esperando que su esencia roce la mía. Vio mi sentir entre las palabras eternas que tanto quise guardar en su vida. Ofrecí el resto de mis días a cuantas flores corrieran por su cuerpo, ofrecí olvidar mis espinas para volver a ella. Ahora, con el silencio entre mis manos, soy preso de efectos intangibles. Mi rocío aguarda y mi querer aún sigue siendo eso, a pesar de sus máscaras.

Tarde, su fin llegó y sólo me quedó esperar la muerte. Amarré mi encierro a la idea de abandonarme, buscando el ángulo más deseado. No pude con la cantidad de ideas que se paseaban por delante. Ella sin saberlo y desearlo inventó la felicidad. Tuve días de insomnio por amor, pero la ingenuidad fue mayor y las cosas escritas mojaron mis deseos, haciendo de la oscuridad un flagelo eterno.

El cuarto piso

2008-05-26T13:06:00.000-07:00

7 a.m. el despertador comenzó a desequilibrar el silencio que amargaba aquel departamento. Afuera, el cotidiano frío de invierno deambulaba por cada rincón de la ciudad. Su rostro parecía no esconder nada nuevo, y con gran esfuerzo, y pensando cada uno de sus movimientos, pudo sentarse en la cama. Tardó varios minutos en poder dar su primer paso, donde no pensó en nada más que seguir durmiendo. Acostumbrado al trabajo, la todavía oscura mañana no lo molestaba y aquel domingo lo esperaba con un sillón frente a la ventana, donde poder leer y observar desde su sombrío cuarto piso a su infancia correr por las calles empedradas.

Sin embargo, al llegar al living, recordó que no sería tan fácil poder volver a relajarse. En aquel estar, todavía quedaban escombros de una noche plena. A simple viste, y por la cantidad de copas y vajillas sucias desparramadas, el recién incorporado a la vida real, había tenido visitas. Revolvió la cocina hasta encontrar una tasa limpia, o que así lo aparentara, y preparó un té caliente. Acomplejado por la situación que debería resolver, prefirió buscar su libro que cobijaba en un sector vacío de su cama. Saboreando el humo del té, se paseó seleccionando el lugar preciso para comenzar a ordenar, y así poder terminar con los pocos capítulos que le quedaban de su olvidado libro. Durante varios minutos sólo se escucharon los sorbos que emitía su boca al beber.

Dos golpes seguidos a la puerta irrumpieron su soledad, y a medio vestir la abrió de par en par, sin preguntar siquiera quién era capaz de llegar a aquella hora. Al abrir, un señor de edad similar, se desplomó en sus hombros y en susurros le comentó algo que poco le importó. Rodolfo le ofreció una tasa de café, aunque por dentro deseaba una respuesta negativa. Aquel hombre, abrigado y con prisa, aseguró no poder quedarse, aunque prometió volver, más tarde, “cuando esté libre”.

Cerró la puerta, y mientras escuchaba los pasos bajar las escaleras dejó la tasa ya vacía y se dispuso a ordenar.

Le tomó varios minutos poder tratar de reorganizar aquel salón, y la parodia que la noche anterior se había levantado, ahora le sentaba incomodo ante las ruinas de aquel lugar, viejo por el desuso.

Afuera, ya era cada vez mayor el ruido de motores que circulaban por la calle. En frente, en la plaza, los artesanos como cada domingo improvisaban carpas donde exponer sus artículos. Él, ajeno a su entorno siguió con su labor para poder así desplomarse en su sillón. Sobre la estufa, el reloj marcaba las diez, ya habían pasado tres horas de su despertar y nada había cambiado en su cuarto piso. Tomó las copas sucias, y entre aromas a calas y tabaco húmedo, el cuarto volvió a su estado de oscuridad.

Cerca del mediodía, ya sin ganas de seguir moviendo su cuerpo, tomó el libro que había dejado, para por fin sentarse frente a la ventana. Aquella edición de tapa azul, con pocas inscripciones en su portada, tenía más que simples palabras dentro. Rodolfo olvidó dónde había terminado de leer, y se detuvo en la primera página, firmada por Sasha, su esposa, fallecida la noche anterior.

"Que vuelvan los lentos"

2008-04-22T21:16:00.000-07:00

La verdad como único fundamento posible y capaz de funcionar como método anticonceptivo en una noche llena de voces y músicas rondando por el aire. Llegan las 2 de la mañana y la congregación de personas en las puertas de los boliches se hace insoportable y deseable a la vez para muchos. Como un rebaño de hombres y mujeres en celo, desde las alturas, domadores deciden quiénes serán sus presas, formando los contactos necesarios para poder hacer de la soledad un conjuro de pasados próximos.

Sin embargo, entre el caos, las mentiras balbuceadas por los labios de desesperados hombres, son el camino más rápido y aconsejable para quienes todavía temen el rechazo y la ridiculez de lo vulgar. Las aproximaciones se hacen imposibles y como títeres aprovechan de la incomunicación que el ruido genera, para estrechar las caras de la más bellas, o bien, de las más accesibles.
Los códigos son conocidos por todos, ellas resignan sus cuerpos y escotes al baile, entre risas y amigas. Pero todo aquel estorbo no es sólo una excusa para los desaforados maestros del colchón rápido.

La evolución social dejó inactivas las almas amorosas. La fluidez de los medios, del orgasmo y de los pequeños pechos, forman parte de un todo que termina en la felicidad de los hombres que sólo pretendieron sexo cuando detrás de sus orejas se impregnaban de perfume barato.

Pasan las horas y la virilidad comienza a sentir el miedo que genera terminar la noche abrazado a la botella, solo y acordándose de amores pasados que creyeron olvidar. Antes de que todo esto pase, con la ebullición del alcohol en el cerebro, los hombres preparan su mejor prosa para conquistar lo que antes siquiera osaron reojear. El velorio se aproxima y con el mayor esfuerzo por mantener el equilibrio y los líquidos dentro de la boca, se hace insostenible la charla, por lo que la unión entre machos e histéricas sin suerte da sus frutos. Por fin, besos para algunos. Pero otros, ya con su melodía bajo el brazo, aguardan la próxima noche, para aullarle a las mujeres no volver a la realidad de la soledad eterna que la actualidad regala.

Todos, todos...

2008-04-04T02:04:00.000-07:00

Detrás de todos aquellos insultos a la vida, algo tomó un rumbo confuso, o por lo menos para mí. Todos eran cómplices de estúpidos bailes, mientras ella, poco a poco ignoraba el interior de mis pensamientos.

Cada noche juraba no volver a llamarla, cada noche me desilusionaba y caía en una trampa de recuerdos que nunca tocaron fondo. Sin embargo, aquel juego le sentaba bien. Ya casi sin esperanzas me maravillaba con verla pasear, sonreír mientras mordía su anzuelo.

El sol estaba por llegar y a pesar de los reiterados intentos, nada podía hacerme dormir luego de desquebrajarme. Solía tener mi propio discurso ante la situación, aunque ni ella ni yo podíamos soportarlo. Esperaba sólo una señal para poder ahuyentar sus egos, sin embargo nada de eso llegaba.

Añoraba ciertos aromas de desencuentros y amores ajenos, por lo que buscaba donde sea lo que nadie supo dar. Todo era banal, los tiempos miraban al futuro mientras yo corría tratando de escapar del sometimiento que su esplendor generaba.

Ya sin ganas si quiera de sonreírle, sólo me bastó con dejarme llevar por el aire, para convertirme por instantes en uno más, a quien saluda por compromiso. Sus labios sonaron a nada, mientras dormía ya sin lunas.

Una ilusión, mil dudas

2007-12-13T19:51:00.000-08:00

Era cada vez más fácil sentir aromas de adolescencia en cada abrir y cerrar de ojos. Mientras el trasluz de ella vagabundeaba en saludos, sólo me quedaba esperar el mío. Entre rojos y violetas cada sudor calló sobre el arte primogénito.

La ilusión, que parecía haberse perdido, volvió a marcar cada sonrisa improvisada en un vano intento por llamar su atención y mi desamor.

Ella, con relojes ajenos, brilló por terrenos de soledad, de ausencia y muerte. Cuando la igualdad llegó, su visión se fue cada vez más, tocando la noche. Tras aquella figura de perfección se escondía una fuga de instantes. Rememorando pasados los deseos no llegaron y como quien toca fondo se selló el motín.

Próximo al calor, sus idas y vueltas alteraban cada vez, cada sol. Cómplice de aquella caída, oscurecimos entre vinos y alcobas.

En cada intento, yacía un penar, una ilusión que no moría hasta caer en el fondo de la copa, donde nadan los que ya se dieron por vencidos.

Por eso, cuando los ecos hacían vibrar las paredes, entre cuervos solté la soga para partir de aquel infierno, de aquel encuentro.

Ahora, siento cómo la peste se aproxima y los bisturís desarman los corazones, locos por su locura.

Así cuando la esperanza ya no es más que una palabra, todo silva entre ruidos. Las cosas que tienden a reforzar los esquemas de agonías perpetuas, comen en el cabaret de la oscura pesadilla del sol. Allí donde todo es más real que ella.

Mierdas del ayer

2007-12-01T17:16:00.000-08:00

Mi añorada inocencia quedó intacta en plenos suspiros. La música y el alcohol provocaron la máxima tensión entre lo quedaba de mí y sus labios en celos.

Ya no bastaban las palabras para calcular aquel ser estupefacto. Su silueta buscada, nada podía hacer ante el espejo.

Mientras giraba, imaginaba cómo sería derramar mis neuronas en la ruta. Lloraba y pensaba en todas las gotas negras que mi tumba acumularía. Mientras, el destino llegaba y sus ojos esquivaban todo intento.

Había decidido terminar aquella velada para hacerme añicos bajo la cama, bajo la sombra de un dios que lamentaba mi creación.

Todo aquello que tanto había aguardado, en la oscuridad me sonreía para luego masturbar mis deseos en penumbras de alquitrán.

Las voces seguían acumulando soles intocables. Todo lo que alguna vez dediqué en musas siniestras, ahora esperaba en un rincón para ser luego olvidado.

A sus pasos nada le importó, y creando una noche de dueños ajenos, sus imágenes se revolcaron en pasados y presentes lejos de mi ciudad.

Mis perfumes sólo recolectaban envidias, ayudados por mi coraza de rencores ante su presencia ingrata.

Solo, como un espectro, esperaba ser tocado por la lluvia, esperaba torturado por las raíces de un árbol pidiendo mi despertar que nunca llegaría. Los juramentos por no volver a contagiarme de su calor eran más fuertes que mi propia tormenta.

Así banqué en instantes las necesidades que la inseguridad absurda brinda.

Entre tiempo y mares

2007-10-25T18:24:00.001-07:00

En susurros había elevado aquella canción a los estímulos más reconfortantes del amor. Sin embargo volver a oír sus palabras rotas por lo flagelos causaban admiración y disconformidad a la vez.

Había regenerado toda posibilidad de estimular mis amenazas. Todo aquello que me hacía morir ahora soplaba siluetas de lejanas parejas donde nunca pude recorrer las sombras que forman las noches de lazos.

Mis necesidades por reconfortar la homogeneidad de la nada sólo afectaban las puertas de una calurosa primavera, haciendo que cada deseo se vuelva un penar.

Las horas como cuentagotas ahora me sonreían, me torturaban. La elección entre ocasos siniestros daban sus augurios y yo ya no quería más letras rondando por las huellas de abriles.

El pasado callaba los cuentos de ilusiones y la felicidad se veía a lo lejos partir, remarcando lo ya roto y guardado. Vagué y caminé por ahí, por donde las pastillas contra la locura no tienen más que melancolías ante la obligación que el mundo hace perdurar.

Los cigarrillos continuaban recolectando trozos rotos de señales que nunca quise ver. En intentos por aliviar a los soles emergentes, dormía sus frases en camas de cristales, irrumpiendo sus deseos y calmando mis miedos.

Nostalgias de una profesión

2007-10-25T18:23:00.000-07:00

Ya había perdido las licencias de un foro que nunca volvería a vivir. El mundo había dejado aquel lugar mágico para caer en remotas banalidades. Las frases de encierros ahora se transformaron en pecados para mis sentimientos. Convertirme en otro más, se hacía intolerable.

Cada rincón de sustancias amorosas era masticado por entes abstractos. Acuchillando mis egos, volvía a morir en penumbras de insomnio. Mi yo estimulado, buscado, ya sólo lo encontraba bajo la luz de la noche. Cada instante memorizaba las opciones de posibles futuros caducados en una elección promiscua.

Las terapias internas cada vez se hacían menos sostenibles. Murmuraba en silencios la ayuda. Los logros parecían nunca llegar, dejándole lugar a los márgenes más recurrentes. Aquellas pantallas no me daban lo que alguna vez imaginé entre test y persuasiones.

Dos ideas, un final

2007-09-07T09:15:00.000-07:00

Lo mejor sería continuar con aquel tormentoso silencioso. Las cosas oscuras tenían más significados. Ya no importaba si quiera quién perdía la cabeza jugando el primer paso.

Yo observaba atento cómo ella miraba mi boca, ella sólo se incomodaba por el desarreglo de mi barba.

Así, con el movimiento de las cosas, cada uno elegía qué pensar del otro.

Las conversaciones seguían al igual que el ocultamiento de lo inevitable. Así prosiguió hasta que el agua se terminó y cada uno volvió a la rutina.

Julián C.

Canjeando deudas

2007-09-03T20:43:00.000-07:00

Aislado en el desierto las propias flagelaciones tenían un sabor distinto. Volví a someterme a duros sentidos desconsoladores. La había olvidado ocultando cada aroma suyo para no volver a incomodar anhelos. Ella, acompañada, decidió romper bruscamente con todo. Asimilando lo sucedido como algo de nula importancia, quebrantó los instantes de soledad para que las lluvias se cambiaran por rayos de ilusiones.

La noche se perdió bajo la torturante música, librando mi cuerpo a movimientos opacos frente a los de su silueta. Ya no era un simple espectro en pena. Cada instante continuaba siendo eso, un instante. Pero esta vez las compañías menospreciaban al resto.

Antes de partir traté de reglamentar cuestiones poco alcanzables, traté de continuar con mi unicidad para no volver a derramar sales por la mejilla. Nada ocurrió. Camino a mi propio entierro ya mormuraba desilusión. Ella sonriente disimuló todo intento de nostalgia. Volver a mirar nuestros labios, pero esta vez de lejos, era acomplejado para algunos.

Los vecinos parecieron llevar mejor la situación, entre sombreros e invitaciones los planes no dejaron de ver la luz. Volverse un adicto a lo inalcanzable seguía siendo mi gran desventaja frente a la nada del amor.

Parecía querer buscar la muerte. Ya dejarme hacerlo por sí solo era una espera interminable, por lo que poco a poco imaginaba desangrarme sobre las más remotas sombras.

Al otro día pensaba olvidar sus presentes. Sin embargo cada movimiento de las agujas se veía ahogado por la espera de alguna iniciativa acordada. Una nueva noche hizo añicos mis intentos por no volver a caer.

Cuando las luces parecían desmoronarse, las torturantes situaciones por no dejar el cuerpo a la deriva eran mayores. Cada mensaje de ella sumergía los principios del sol. Hasta cuándo podía mantenerme frente a aquella pantalla insensata, absurda. Volvía a los mismos puntos de vista, convertí en penas palabras que alguna vez borré. Hasta cuando aguantaría tal giro.

Las noches se dedicaban a sus ensueños. Tratando de simular la vitalidad interna, moría en pensamientos ajenos y renovados. Los humores se veían envueltos en situaciones que incomodaban los detalles sentimentales de algo que había muerto años atrás.

Mientras tanto yo seguía cosechando mis auras. Las incógnitas del azar buscaban ahora respuestas en dos mares. Esto dificultaba toda razón. Los ojos ciegos al pasado se maltrataban ahora por cosas nuevas sin sentido alguno. Al tiempo pretendía robarles sus fragancias para destruir mis angustias.

El destino cantaba las ganas de resurgir en una nueva estrella, distinta a todas las otras. Ya no brillábamos al pasar. Cada tanto sentarme a pensarme era cuestión de noches.

Su alma, disfrazada de cuervo atacaba los corazones para desvanecerse luego en las voces incompletas. Cuando la vida tomaba sus colores más plúmbeos, ellos aparecían aterrorizando y llorándome en ilusiones.

Cautivaba la soledad ya no como un disgusto si no más bien como una forma de ser. Esperar sus conexiones bastaba para aguardar e imaginar sus deseos.

Julián C.

Y después quién sabe

2007-09-03T16:39:00.000-07:00

Seguía esperando los milagros más inhóspitos. Ya el sol marcaba mis días y mis pasiones envueltas en aguas y humos.

Las capitales llenas de barrios en llamas decidían ahora por quién iba a dedicar los desvelos de anacrónicos testigos. Las siluetas divagaban por todos lados, esperando que una señal de sentimientos añejos vuelvan a renacer en un baile de extraños.

Todo estaba conmovido por las voces que nunca iban a llegar. Proponía dejar aquel estado de anonimatos para simular un reencuentro lleno de amarguras para algunos. La sola presencia hacía ecos en lo que quedaba dentro de mí. Todo se desmoronaba.

Ya estaba escrito mi epitafio marcado por las horas y el dolor de un desamor que nunca quiso dejar mi lado narcisista.

Las palabras se formulaban en canciones con el fin de marcar mis penas. Ella sólo se pensaba a sí mismo con un único bien, yo no sabía siquiera a quién rezarla.

Las agonías de tu falta constante de respuestas veían la luz sobre los complejos más indeseables que pensaste para mí. Ya las cartas y mis deseos no eran más que un estorbo ante tus capacidades.

Sobre mi mano veía a aquella bala como un talismán, capaz de transportar mis sentimientos a un lugar lejos de esta sal, para acariciar de una vez la nada. El alma ya me había abandonado hacía tiempo, sólo era cuestión de una decisión para volver a interrogarme.

Aquella mañana empezaba a ver lo que podría llegar a ser mi futuro detrás de la locura. El mundo se veía como algo inapropiado para caminar mis deseos. Pensaba que ser invisible era llamativo para quienes todavía no tenían el coraje.

Trataba de desafinar mi destino sin pensar si quiera en los posibles llantos. Bajo mi cama se escondía la clave de toda ilusión. En tanto, los mensajes procuraban ahuyentar mis planes.

Pero seguir pensándola era más que un dolor. Las necesidades se habían vuelto inoportunas. Estrechando las cuerdas, silenciaba al amor para volver a nacer en algo nuevo.

Me proponía esperar toda conjunción pero esta vez bajo siluetas en vano, ya sólo seríamos un recuerdo de un sol desilusionado.

De pronto, ya no había luz. Sólo este papel donde pretendo conspirar ante las dudas y aguardarla ya sin posibilidades de volver a morir por nadie más que por mí.

Julián C.